33 veces muerto, pero en la cama

Aunque a muchos les pueda parecer imposible, Franco murió en la cama. Sí. Por aquel entonces, Garzón era un muchachuelo, estudiante (supongo) en una de tantas facultades de Derecho creadas por la atroz dictadura. Zapatero vivía plácidamente en León, criado a la sopa boba de su padre, distinguido alto cargo en el ayuntamiento (franquista) de dicha ciudad. Fernández de la Vega, hacia lo propio mientras su progenitor ("A", creo que ahora se llama así) se dedicaba a labores sindicales en el muy sindicato fascista Vertical. Bermejo, un joven rockero en aquellos días, podía dedicarse a la música, precisamente por que "Paapáa" (como dicen los pijos) era el jefe local del Movimiento de su pueblo (Arenas de San Pedro) y podía permitirse el lujo de hacer el ganso. Incluso los artistas más progres de hoy, dedicaban canciones al dictador, reflejo sin duda, de una realidad que les asfixiaba y que tenían que denunciar como la censura les dejase.

Hoy, 33 años después, cualquier pueblo civilizado, que de verdad quiera pasar página y mirar de cara a los retos del futuro, habría hecho un ejercicio de comprensión de aquel periodo histórico, y habría aprendido de lo sucedido. Pero en España estamos (parece) abocados a permanecer eternamente en los años inciertos de la década de los 30 del pasado siglo.